Pessoa, Torga, Camões, Sena.

Tarda o tempo de merecidas férias. Enquanto não passam as lentas horas que faltam, folgo uns minutos na net bem longe do Diário da República, dos jornais e dos tablóides que, não raro, também me causam náusea física, essa que, magistralmente, Fernando Pessoa registou no (para o) Livro do Desassossego: Tenho a nausea phisica da humanidade vulgar, que é, aliás, a única que há. E capricho, às vezes, em aprofundar essa nausea tal como se pode provocar um vómito para aliviar a vontade vomitar.

Mas, hoje, Perplexidade

Hesito no caminho.
Ninguém segue este rumo...
É noutra direcção
Que o vento leva o fumo
Das paixões...
Chegar, sei que não chego,
De nenhuma maneira;
Mas queria ao menos ir no lírico sossego
De quem não se enganou na estrada verdadeira.

E não vou.
Cada vez mais sozinho
Na solidão,
Duvido da certeza de meus passos.
Vejo a sede ancestral da multidão
Voltar costas às fontes que pressinto,
E fico na mortal indecisão
De afirmar ou negar o cego instinto
Que me serve de guia e de bordão.

Miguel Torga

Vou? Não vou? Adiante! Ao desconcerto do Mundo

Os bons vi sempre passar
No Mundo graves tormentos;
E para mais me espantar,
Os maus vi sempre nadar
Em mar de contentamentos.

Cuidando alcançar assim
O bem tão mal ordenado,
Fui mau, mas fui castigado,
Assim que, só para mim,
Anda o Mundo concertado.

Luís de Camões

Desconcertado anda o Mundo e o País. Por isso, Maestros, precisam-se! E muitos, muito bons, capazes de concertar e afinar tantos dos ainda muitos executantes virtuosos e competentes que restam nesta Terra esgarçada e desconsertada por remendões descarados. Também cá os houve e há. Gostaria que não houvesse tantos, que por aí andam, para não me exilar na "descrença" que Jorge de Sena (doridamente, por perseguições sofridas) votou A Portugal:

Esta é a ditosa pátria minha amada. Não.
Nem é ditosa, porque o não merece.
Nem minha amada, porque é só madrasta.
Nem pátria minha, porque eu não mereço
A pouca sorte de nascido nela.

Nada me prende ou liga a uma baixeza tanta
quanto esse arroto de passadas glórias.
Amigos meus mais caros tenho nela,
saudosamente nela, mas amigos são
por serem meus amigos, e mais nada.

Torpe dejecto de romano império;
babugem de invasões; salsugem porca
de esgoto atlântico; irrisória face
de lama, de cobiça, e de vileza,
de mesquinhez, de fátua ignorância;
terra de escravos, cu pró ar ouvindo
ranger no nevoeiro a nau do Encoberto;
terra de funcionários e de prostitutas,
devotos todos do milagre, castos
nas horas vagas de doença oculta;
terra de heróis a peso de ouro e sangue,
e santos com balcão de secos e molhados
no fundo da virtude; terra triste
à luz do sol calada, arrebicada, pulha,
cheia de afáveis para os estrangeiros
que deixam moedas e transportam pulgas,
oh pulgas lusitanas, pela Europa;
terra de monumentos em que o povo
assina a merda o seu anonimato;
terra-museu em que se vive ainda,
com porcos pela rua, em casas celtiberas;
terra de poetas tão sentimentais
que o cheiro de um sovaco os põe em transe;
terra de pedras esburgadas, secas
como esses sentimentos de oito séculos
de roubos e patrões, barões ou condes;
ó terra de ninguém, ninguém, ninguém:
eu te pertenço.
És cabra, és badalhoca,
és mais que cachorra pelo cio,
és peste e fome e guerra e dor de coração.
Eu te pertenço mas seres minha, não.

Até à volta!
AMM